Era inevitável: o cheiro das amêndoas amargas lhe lembrava sempre o destino dos amores contrariados.
(Gabriel Garcia Márquez - O Amor nos Tempos do cólera)
(Gabriel Garcia Márquez - O Amor nos Tempos do cólera)
Unhas longas. Deixo assim para esconder a pequenez das minhas mãos. Cortei-as para digitar um texto. Estranho. Gosto das unhas grandes. São incompatíveis com quem escreve.
Como falar de uma primeira vez?! Contar. Ou melhor, seria desnudar?! Fico pensando em que primeira vez? Primeira viagem? Primeiro amor? Aquela primeira vez? Primeiro beijo?...
Já não era mais uma menina de 15 ou 20 anos, eu entrava na casa dos 30. Foi no trabalho.
Todos os dias meu olhar cruzava com aquele olhar castanho, dissimulado. Era uma guerra de olhares. Eu sustentava o meu, ela não arredava. Como se nada estivesse acontecendo. Atritos entre as epidermes. Nossos braços se tocaram. Dissimulei. Nada aconteceu, ou poderia estar acontecendo? O espaço era pequeno para passarmos ao mesmo tempo. Contei uma história e vi brotar um sorriso. Dissimulamos: sorrisos, olhares, arrepios. Tivemos vontade de estar perto todo o tempo. Dissimulamos. Nada estava acontecendo. Assim o tempo fugia, corria no vento, na água, entrava na terra, se consumia no fogo.
Numa noite escura, sem lua, nem música, ou espaço, num momento de pura loucura. Sem a dissimulação. Falei: me beija.
Foi a primeira vez que senti travar na boca o gosto do pecado: a traição.
Como falar de uma primeira vez?! Contar. Ou melhor, seria desnudar?! Fico pensando em que primeira vez? Primeira viagem? Primeiro amor? Aquela primeira vez? Primeiro beijo?...
Já não era mais uma menina de 15 ou 20 anos, eu entrava na casa dos 30. Foi no trabalho.
Todos os dias meu olhar cruzava com aquele olhar castanho, dissimulado. Era uma guerra de olhares. Eu sustentava o meu, ela não arredava. Como se nada estivesse acontecendo. Atritos entre as epidermes. Nossos braços se tocaram. Dissimulei. Nada aconteceu, ou poderia estar acontecendo? O espaço era pequeno para passarmos ao mesmo tempo. Contei uma história e vi brotar um sorriso. Dissimulamos: sorrisos, olhares, arrepios. Tivemos vontade de estar perto todo o tempo. Dissimulamos. Nada estava acontecendo. Assim o tempo fugia, corria no vento, na água, entrava na terra, se consumia no fogo.
Numa noite escura, sem lua, nem música, ou espaço, num momento de pura loucura. Sem a dissimulação. Falei: me beija.
Foi a primeira vez que senti travar na boca o gosto do pecado: a traição.
(Cristiane Britto)
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